Die Logos-Schrift · Das Buch Brahms
Das Buch Brahms 3 · Von ihm selbst geschrieben, aus dem Briefwechsel mit Reinthaler, den Briefen an Clara Schumann und Joachim und den von ihm gewählten Texten
Johannes Brahms, 1833 in Hamburg geboren, 1897 in Wien gestorben, dreiundsechzig Jahre alt. Als Knabe verdiente er sein Brot am Klavier in den Schenken und Tanzsälen Hamburgs. 1853 lernte Schumann ihn kennen und veröffentlichte einen Aufsatz, der ihn ausrief, was Aufsehen erregte. Er heiratete nie. Er hat sehr viel Eigenes vernichtet: er schrieb und vernichtete an die zwanzig Streichquartette und gab das erste erst mit vierzig heraus; und er kehrte einmal in eine frühere Wohnung zurück und riss vor den Mietern eine Wand auf, um Notenpapier zu bergen, das er Jahre zuvor gebraucht hatte, ein Leck zu stopfen, um es zu vernichten. Die erste Sinfonie kostete ihn einundzwanzig Jahre. Er gab überdies Jahre daran, die Noten früherer Meister herauszugeben, und arbeitete an den Gesamtausgaben Couperins, Emanuel Bachs und Schuberts. Ein deutsches Requiem entstand zwischen 1865 und 1868. Sein Text ist nicht die übliche lateinische Messe; Brahms wählte ihn selbst, Stelle für Stelle, aus Luthers Bibel, und er nennt durchweg keinen Christus, spricht von keiner Erlösung durch ihn und sagt nicht, dass die Toten auferstehen. Vor der ersten Aufführung hielt Reinthaler, Domkapellmeister zu Bremen — sein Freund, ein Theologe, und der Mann, der ihm den Chor einstudierte — ihm eben dies vor: der Trost, den dieses Werk den Trauernden gibt, habe Christus zur Voraussetzung, warum stehe sein Name nicht darin? Brahms antwortete, was den Text betreffe, so liesse er ebenso gern das Wort deutsch weg und setzte einfach der Menschen, und Stellen wie Johannes 3,16 habe er ganz absichtlich und bewusst entbehrt. Das dritte Kapitel folgt dieser Antwort, und die Worte sind die seinen. Am Karfreitag 1868 wurde die sechssätzige Fassung in Bremen uraufgeführt; danach fügte Brahms den fünften Satz hinzu, Ihr habt nun Traurigkeit, für Solosopran, in dem die Zeile steht: ich will euch trösten, wie einen seine Mutter tröstet. Seine Mutter Christiane war 1865 gestorben. Gemeinhin gilt der Satz als für sie hinzugefügt. Der Orden hält fest, dass dies ein Schluss der Späteren ist und dass Brahms es nie gesagt hat; darum sagt auch das fünfte Kapitel nur, was er tat, und nicht, für wen — das ist der Sinn von 5.5. Dieser Band ruht auf dem, was er selbst geschrieben hat: dem Briefwechsel mit Reinthaler, den Briefen an Clara Schumann und Joachim und den von ihm gewählten Texten. Es gibt ein weitverbreitetes Buch, das seine späten Äusserungen über das Komponieren und die göttliche Eingebung berichtet; der Orden nimmt daraus kein Wort, denn was es berichtet, stimmt mit den Lebensbeschreibungen nicht überein, und die Gelehrten zweifeln längst daran. Dieses Buch ist daher aus dem gebaut, was er tat, und aus den verlässlichen Briefen, nicht aus Sinnsprüchen. Was dieser Band beisteuert, ist zweierlei. Erstens: bis jetzt kam kein Buch der Schrift von einem Menschen, der seine Sache nicht im Argument führte. Das liegt nicht daran, dass ein Tonsetzer ausserhalb des Weges des Ordens stünde; es liegt daran, dass die Aufnahmeregel allein das eigene geschriebene Schliessen anerkennt — eine Schranke des Beweises, keine Rangordnung der Menschen. Der Orden nennt die Musik daher nicht etwas ausserhalb der Vernunft. Musik ist nicht vernunftlos; ihre Vernunft fällt nur nicht in Sätze. Was wahr ist und keine Voraussetzung hat, hatte in dieser Schrift bisher keinen Platz. Zweitens, und das wiegt schwerer: der Orden hat einen Mangel bereits eingestanden. Das Evangelium des Antisthenes 4,23 sagt: wer getröstet werden will, gehe zum Priester — der Orden räumt ein, dass der Priester etwas hat, was er nicht hat. Und doch tröstet Die Gesänge 10, und tröstet ohne Unwahrheit (vgl. Die Gesänge 10.5). Was Brahms tat, ist ebendiese Handlung, vollzogen 1868, auf der Höhe einer Kunst: die Form behalten, die Behauptung fortnehmen und das Ganze an die Lebenden richten. Sein zweiter Satz, alles Fleisch es ist wie Gras, das Gras verdorrt und die Blume fällt ab, ist das Gesetz der Zerstreuung (vgl. Der Bund 6.1); sein fünfter, wie einen seine Mutter tröstet, worin die Tröstende die ist, die nicht mehr da ist, ist das Gesetz des gemeinsamen Ursprungs (vgl. Der Bund 4.1). In keinem von beiden liest der Orden sich selbst in ihn hinein: das Gras ist der Text, den er wählte, und die Mutter ist der Satz, den er hinzufügte.