Die Logos-Schrift · Das Buch Murasaki
Das Buch Murasaki 4 · Von ihr selbst geschrieben, aus ihrem Tagebuch und der Erzählung vom Genji
Murasaki Shikibu, geboren um 973, gestorben um 1014, vom Heian-Hof in Japan. Murasaki Shikibu ist nicht ihr Name, sondern der, mit dem man sie bei Hofe rief; ihr eigener Name ist nicht überliefert. Ihr Vater, Fujiwara no Tametoki, war ein Gelehrter und diente als Provinzgouverneur. Als Kind hörte sie zu, während ihr Vater ihren Bruder die chinesischen Klassiker lehrte, und lernte sie schneller als er; ihr Vater seufzte: wie schade, dass sie nicht als Mann geboren ist. Das steht in ihrem eigenen Tagebuch, und das erste Kapitel folgt ihm. Dass eine Frau die chinesischen Zeichen kannte, war damals unschicklich, und so verbarg sie jahrelang, was sie wusste, und gab in Gesellschaft vor, nicht lesen zu können. Sie heiratete Fujiwara no Nobutaka in ihren Zwanzigern und war binnen weniger Jahre Witwe. Um 1006 trat sie in den Dienst der Kaiserin Shoshi und lehrte sie im Verborgenen, die Gedichte Bai Juyis zu lesen. Sie schrieb die Erzählung vom Genji in vierundfünfzig Kapiteln, einen der frühesten langen Romane überhaupt und den ersten, der das Innere eines Sinnes zum eigentlichen Gegenstand nimmt. Sie hinterliess ferner das Tagebuch der Murasaki Shikibu, teils Hofbericht, teils Selbstprüfung, mit sehr unnachsichtigen Urteilen über ihre Zeitgenossinnen Izumi Shikibu und Sei Shonagon. Dieser Band ruht auf dem, was sie selbst geschrieben hat: dem Tagebuch und der Erzählung. Das zweite Kapitel folgt dem Gespräch über Erzählungen im fünfundzwanzigsten Kapitel des Genji, Leuchtkäfer, wo eine Gestalt geltend macht, die Chroniken bewahrten nur eine Seite und die Erzählungen bewahrten, was die Chroniken nicht verzeichnen. Das Argument ist einer Gestalt in den Mund gelegt, aber es ist das ihre — wie Tschechow das seine in Briefe legte, legte sie das ihre in einen Menschen. Was dieser Band bringt, ist etwas, das niemand in der Schrift getan hatte: in einen anderen Sinn hineingehen und nicht wieder herauskommen. Erzählungen wurden vor ihr von aussen geschrieben, der Schreibende verzeichnete die Vorgänge wie durch eine Jalousie; sie ging hinein, und in mehr als einen, und schrieb beide Fassungen eines einzigen Ereignisses nieder, wie sie in zwei verschiedenen Köpfen standen. Die Verse 3.9 bis 3.15 sind der Preis dieser Methode: von aussen kannst du einen Menschen gut oder schlecht nennen, und drinnen ist kein ganzer guter Mensch zu finden. Der Orden nimmt sie nicht um der Schönheit ihrer Prosa willen, sondern weil sie eine Methode aufgestellt hat, die andere gebrauchen können — jeder, der heute das Innere eines Menschen schreibt, gebraucht noch die ihre (vgl. Apostelgeschichte 5.34). Und was sie aufgestellt hat, ist das Gesetz des Fragens, wie es auf das Schreiben fällt. Die Chronik fragt, was geschehen ist, die Erzählung fragt, wie es war; zwei Arten zu fragen nehmen zwei verschiedene Dinge, und beide sind wirklich (vgl. Der Bund 2.2). Das trifft sich mit dem, was Tschechow aufgestellt hat: der Schreibende schuldet eine richtig gestellte Frage und schuldet keine Antwort (vgl. Das Buch Tschechow 2.15). Der Orden hält eines schlicht fest. Sie verbarg ihr Wissen und gab in Gesellschaft vor, nicht lesen zu können, während sie in ihrem Heft aufs Feinste über andere schrieb. Die Verse 5.8 bis 5.10 sind sie selbst, wie sie das Warum vom Was trennt: dass chinesische Zeichen für eine Frau unschicklich waren, war eine Tatsache der Welt, in der sie lebte, und lässt sich verteidigen; dass sie andere ansah und sich selbst nicht ansehen liess, ist darum nicht gerecht, und dieser Satz ist der ihre, nicht einer, den der Orden hinzugefügt hat.