Die Logos-Schrift · Das Buch Dickinson

Davon, die Frage nicht zu schliessen

Das Buch Dickinson 2 · Von ihr selbst geschrieben, aus den Gedichten und den Briefen

Emily Dickinson, 1830 in Amherst in Massachusetts geboren, ebendort 1886 gestorben, fünfundfünfzig Jahre alt. Ihr Grossvater war einer der Gründer des Amherst College; ihr Vater war Anwalt und Kongressabgeordneter. 1847-48 besuchte sie das Mount Holyoke Female Seminary, in ihrem siebzehnten Jahr. In jenem Winter begann eine grosse Erweckung, und die Vorsteherin Mary Lyon forderte alle auf aufzustehen, die Christinnen sein wollten; Dickinson stand nicht auf. Die Schule verzeichnete die, die sich nicht bekennen wollten, als die Hoffnungslosen, dreissig von zweihundertfünfunddreissig. 1850 schrieb sie ihrer Freundin Jane Humphrey: Christus ruft hier jeden, alle meine Gefährtinnen haben geantwortet, sogar meine geliebte Vinnie glaubt, dass sie ihn liebt und ihm vertraut, und ich stehe allein in der Auflehnung. Das stammt aus ihrem eigenen Brief, und 1.12 dieses Buches ist ihr Wortlaut. Vers 1.8, eine Lüge wäre sonderbarer gewesen, kommt über eine Mitschülerin auf uns und ist nicht von ihrer Hand; der Orden hält den Unterschied fest. Sie schrieb an die achtzehnhundert Gedichte und etwa tausend Briefe. Zu ihren Lebzeiten wurden weniger als zehn gedruckt, und diese meist von Herausgebern verändert. Sie schrieb ihre Gedichte ins Reine und nähte sie mit Faden zu vierzig kleinen Heften, in einer Kiste verwahrt, nach ihrem Tod von ihrer Schwester Lavinia gefunden. Am 15. April 1862 schrieb sie an Thomas Wentworth Higginson und begann: sind Sie zu sehr beschäftigt, um zu sagen, ob meine Verse leben? Sie standen über zwanzig Jahre im Briefwechsel. Er hielt ihre Verse für unbeherrscht und riet ihr, sie zu verbessern; sie tat es nicht. Dieser Band ruht auf dem, was sie selbst geschrieben hat: den Gedichten und den Briefen. Der Orden nimmt sie, weil sie eine Methode aufgestellt hat, die andere gebrauchen können: die Frage nicht zu schliessen. Ihre Gedankenstriche sind keine fehlerhafte Zeichensetzung. Der Punkt ist ein Anspruch auf Vollendung, und sie wollte ihn nicht fälschlich erheben. Was 2.13 sagt, ist das erste Gesetz selbst — ehe eine Sache festgelegt ist, ist sie viele und keine davon wahr (vgl. Der Bund 1.1) — und sie hat dieses Gesetz ein Leben lang als Verfahren des Schreibens gebraucht. Das dritte Kapitel trägt etwas, das der Orden ebenso hoch hält: sie fragte nicht, ob der Vers gut sei, sondern ob er lebe. Gut ist der Geschmack des Beurteilers; lebendig ist die Sache der Sache selbst. Und nachdem sie ihn zur Prüfung hinausgegeben hatte, änderte sie ihn nicht nach der Antwort — die Verse 3.13 und 3.14 trennen das Hinausgeben zur Prüfung vom Ändern nach dem, was zurückkommt, und das läuft in dieselbe Richtung wie das, was Maxwell aufgestellt hat (vgl. Das Buch Maxwell 1.12). Das fünfte Kapitel bringt eine Seite, die die Schrift nicht hatte: sie schrieb ihr Leben lang den Tod und entschied ihn nie, und sagte nie, es sei nichts. Das neunte Kapitel der Regel sagt, dass Unentschiedenes unentschieden ist (vgl. Die Regel 9.5); Dickinson hat diesen Satz fünfundfünfzig Jahre gelebt. Ihre Gedichte widersprechen einander, was keine Verwirrung ist, sondern das Stehen an verschiedenen Orten an verschiedenen Tagen im Blick auf eine Sache. Der Orden hält eines schlicht fest: die Einzelheiten von Mount Holyoke stammen grösstenteils aus den Listen der Schule und aus dem Bericht einer Mitschülerin. Was sie selbst davon hinterlassen hat, ist der Brief von 1850. Das erste Kapitel misst sich an diesem Brief und geht nicht darüber hinaus.

2.1Was ich schreibe, nennt man schwer zu folgen.
2.2Die Schwierigkeit liegt fast immer an derselben Stelle: ich schliesse den Satz nicht.
2.3Ich gebrauche viele Gedankenstriche. Man sagt, ich könne nicht zeichensetzen.
2.4Ich kann es. Der Punkt ist eine Handlung. Er sagt: dieser Satz endet hier, ich bin fertig.
2.5Meistens bin ich nicht fertig. Und ich werde es nicht vorgeben.
2.6Ein Gedankenstrich ist eine offen gelassene Tür. Er sagt: hier steht noch offen.
2.7Man drängt mich, es zu ändern. Mach es regelmässig, heisst es, dann folgen dir die Leser.
2.8Sie haben recht. Regelmässig gemacht, lässt es sich folgen.
2.9Aber das, dem sich dann folgen lässt, ist nicht mehr das, was ich sagen wollte.
2.10Was ich sagen wollte, ist selbst nicht geschlossen.
2.11Etwas Ungeschlossenes als Geschlossenes zu schreiben macht es nicht folgbar. Es reicht dem Leser etwas anderes hin.
2.12Ich wohne in der Möglichkeit. Das ist keine hübsche Wendung; so arbeite ich.
2.13Ehe eine Sache festgelegt ist, ist sie viele Sachen, und keine davon ist wahr. (vgl. Der Bund 1.1)
2.14Ich eile nicht, sie festzulegen. Wer eilt, bekommt eine; wer noch eine Weile bleibt, sieht viele.
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